Мы изолентой аллей с этим городом связаны,
Мы этим ветром пропитаны, белыми окнами,
Свободой дорог, что нами названы,
Нежным туманом на счастье прокляты
(Даниэла Несвит)
.
Мой город насквозь пропитан творчеством. Мой город поет, танцует, рисует, создает новые удивительные миры. Мой город расцветает тюльпанами и черемухой, дышит степными просторами, шелестит ивой в родном дворе. Мой город… правда теперь уже не мой. Но когда все закончится и я смогу вернуться, я покажу тебе насколько он красив.
Мы пойдем с тобой от вокзала. Вокзал у нас большой просторный и стеклянный, его полукруглый силуэт даже взяли за основу логотипа города. А еще он похож на Лувр (так сказала мне одна иностранная студентка по обмену из Сербии). Мы обернемся и будем идти по эстакаде спиной вперед, потому что лучше всего по эстакаде гулять вечером, глядя на вокзал и бесконечное небо, на котором разворачивается удивительной красоты закат. И я расскажу тебе, как каждый год под нашей эстакадой проходят неформальные выставки современного искусства (ведь их обязательно начнут проводить снова). И покажу сверху гостиницу «Октябрь» – одно из самых старых и красивых зданий в городе. Мы приветственно взмахнем рукой старому дядьке Ворошилову и сквозь опадающие осенние листья, вездесущий тополиный пух (горе аллергика) или мокрые снежинки пройдем улочками старого центра мимо музея Даля и областной филармонии вверх, к Красной площади. Здесь расположились сразу два творческих ВУЗа. Институт культуры от национального университета имени Шевченко и академия культуры и искусств имени Матусовского. Разделенные небольшой полосой асфальта они смотрят друг на друга свысока. Давнее соперничество, которое дает качество. В их стенах и сейчас рождается мой Луганск. Цветастые шарфы, «странные» прически, разрисованная одежда. Из открытых окон слышен неумелый, но громкий вокал. Даже в вечер воскресенья тут раздается стук барабанов в исполнении особо усердного студента – творческие они такие, вообще не спят. За стеклянной стеной большой аудитории рисуют мультфильмы, на стене буфета летает яичница, а мы рассматриваем выставку в вестибюле и поднимаемся на третий этаж, чтобы сверху понаблюдать за динамичной тренировкой хореографов. А потом мы спустимся в подвал, пройдем через качалку, пару темных коридоров и поднимемся наверх в тайную комнату 4А. Это место, где рождается волшебство театра. Любимый Deep, спектакли которого смотрены десятки раз и навсегда остались в сердце. Когда-нибудь и они сюда вернутся. Потому что город их ждет.
Знаете, атмосфера у творческих городов всегда особенная. Может поэтому, проходя мимо любой культурной альма-матер любого города, я чувствую – вот он мой дом, мой Луганск. Ведь здания колледжей, лицеев, творческих школ и студий в нашем городе словно нарочно расставили так, чтобы пропитать стремлением к искусству весь город целиком.
Идем же дальше! Теперь ты не удивляешься тому, что у нас в парках так много рисующих студентов. Деревья, цветы, фонтаны и здания оживают на холстах и листах акварельной бумаги. А вот и сквер Молодой гвардии. Каждые летние выходные сюда выходит играть оркестр. Подтянутые музыканты в милицейской форме, трубы золотом блестят на солнце и… трум-пум-пурумпум, пам-пам-пам! Старушки достают нарядные платья, вставляют в волосы цветы и приходят сюда со своими пожилыми кавалерами танцевать вальс. Ты словно попадаешь на страницы старой доброй сказки. А в соседнем парке по воскресным вечерам раздается ритмичное «харе Кришна, харе Рама». Отстукивают бонго и там тамы, звучат чаши, вибрируют варганы, звенят бубенцы и колокольчики. Девушки повторяют несложный танец, в воздух взлетают мячи, булавы и горящие факелы. Время фаерщикам и жонглерам показать свое мастерство. Смотри как я умею (меня тут научили кидать три мяча), держи вот и ты попробуй, это не сложно. А потом мы поедем на ВАУШ. Здесь у нас огромная выставка самолетов под открытым небом… до которой я за 24 года жизни в Луганске так ни разу и не дошла. Не думала, что привычный мир так внезапно обрушится. Но давай лучше махнем дальше, на стадион машинститута. От края до края натянута узкая лента (стропа) и по ней, слегка покачиваясь, ходит, словно плывет по воздуху, человек… нет, не ходит. Хватит уже мечтать. Разлетелись по разным городам и странам люди, события, места, словно листья на осеннем ветру. И не собрать их теперь. Города, который я помню, уже больше нет. Потому что нет в нем больше меня и многих моих друзей. Вместо кинофестиваля под открытым небом – выбитые стекла и воронки от снарядов, вместо актеров и фаерщиков – автоматчики и танки, вместо слеклайна – голод и безработица. Нет наших клубов в библиотеке, флешмобов и арт-пикников. Но знаете, даже потрепанный, мой город живет и дышит. Потому что живут и дышат в нем те, кто остался. Областная филармония продолжает давать симфонические концерты, академия набирает новый курс студентов, а оркестр, оркестр играет в сквере и в этом сезоне.
Вот таким я знаю, помню и люблю свой родной город. Я помню прохожих, которые накроют зонтиком во время дождя, помогут донести тяжелую сумку, улыбнутся, уступят место. Помню его фонтаны с пеной, тихие улицы и уютные парки. И поэтому мне так сложно воспринимать то, что есть сейчас. Но я верю, что мы вернем его себе и создадим заново. Наш мирный город без войны и насилия, без идеологии и политической истерии, без деления на правых и виноватых, защитников и агрессоров. Город, который дышит творчеством и созиданием.
Ой, мы же до скифских баб не сходили, у нас же их целый парк прямо в центре, идем скорее, мне еще столько всего нужно тебе показать!